Si parfois, à la tombée du jour, la nature a quelque chose d'inquiétant , d'autres fois c'est la bienveillance qui l'emporte. Si a veces, al ocaso, la naturaleza es algo inquietante, otras veces es la benevolencia que prima.
Souvenir de ce livre de Yourcenar... / Recuerdos de un libro de Yourcenar... "Puisque
la haine, la sottise, le délire ont des effets durables, je ne voyais
pas pourquoi la lucidité, la justice, la bienveillance n'auraient pas
les leurs."
Ya que el odio, la tontería, el delirio tienen
efectos duraderos, no veía por qué la lucidez, la justicia, la
benevolencia no tendrían los suyos.
Souvent,
très souvent je pense à tous les Africains qui jour après jour
tentent de franchir les trois dangereuses clôtures (dont une
“garnie” de lames soi-disant dissuasives mais qui entaillent
profondément leurs chairs) qui séparent Melilla (enclave espagnole)
du Maroc.
Muchas,
muchas veces pienso en todos los Africanos que día tras día,
intentan franquear las tres peligrosas vallas (una de ellas
“decorada” con cuchillas que se dicen disuasivas pero que cortan
sus carnes) que separan Melilla de Marruecos.
Leopoldo
Díaz , fragmento Inmigración
El viejo mundo se desploma
y cruje... El odio, entre la sombra acecha y ruge... Una
angustia mortal tiene la vida...
Y como leve arena que alza el
viento, a ti vendrán el paria y el hambriento soñando con la
Tierra Prometida.
Leopoldo
Díaz, fragment
Le
vieux monde s'écroule et craque...
La
haine, dans l'ombre tend des pièges et rugit...
Une
angoisse mortelle tient la vie...
Et
comme un sable léger que le vent soulève,
vers
toi viendront le paria et l'affamé
rêvant
de la Terre Promise. (Trad: Colo)
Fragmento
de "El Sur y después" de Roberto Cossa
..."Allá
murió la infancia, una caricia, una canción, una plaza, una
fragancia. Los brazos viajaron, el corazón quedó. Pero una
estrella nos llama del sur. Y un barco de esperanzas cruza el
mar. Allí, a la tierra del sueño azul. Es un vaso de vino, es
un trozo de pan."...
Roberto Cossa, fragment
...”Là
mourut l'enfance,
une
caresse, une chanson,
une
place, une odeur.
Les
bras voyagent, le cœur resta.
Mais
une étoile nous appelle du sud.
Et
un bateau d'espoirs traverse la mer.
Là,
sur la terre du rêve bleu.
C'est
un verre de vin, c'est un morceau de pain.” (Trad: Colo)
Merci K
Pour creuser un fossé suffit la force, lancer un pont est un travail d’amour, de patience, de volonté. Il faut de nouveaux ponts de mots pour traverser les couleurs de la peau, les intérêts, les désirs divergents. Des ponts soldes pour franchir les fleurs de la méfiance séculaire, les vallées de la peur, de l’égoïsme, les abîmes des préjugés. Des ponts pour rendre visite aux voisins, se promener ensemble à la belle saison. Pour l’amitié, pour le dialogue. Des ponts. Partout des ponts. (Armand Monjo)
Francis Cabrel...envoyé par Obni, merci!
Des mots si justes, si terribles envoyés par Sable du Temps, merci
Hier ... le bleu du large à perte de vue au loin, tout là-bas l'espérance d'une vie meilleure. Malgré la faim la soif et la fatigue ils ont dérivé sous le soleil de plomb. Au soir tombant la tempête s 'est levée la barque trop lourde a chaviré noyant sa cargaison de misère les corps ont sombré dans les pleurs et les cris les vagues ont tout emporté. Ce matin … le bleu du large à perte de vue au loin, tout là-bas plus d'espoir de vie meilleure hier n'est que l'image d'un mauvais rêve la mer est calme la brise est fraîche le jour se lève sur Lampedusa.
Leopoldo
Díaz (Argentina, 1862
- Buenos Aires,
1947) fue un poeta, abogado y diplomático argentino.Uno de los impulsores del movimiento modernista en la poesía
Roberto
Cossa, Tito, (1934,
Buenos Aires)
es uno de los dramaturgos
más importantes de la historia del teatro argentino.
Mini
conte d'Adolfo Bioy Casares (Buenos Aires 1914-1999)
Elle
me dit que les gens l'ennuient. Les conversations se répètent. Les
hommes commencent toujours par l'interroger en espagnol: “Vous êtes
française?” et ils poursuivent en français: “J'aime la
France”*. Quand, à l'inévitable question sur son lieu de
naissance elle répond ”Paris”, tous s'exclament: “Parisienne!”*,
avec une admiration souriante, non exempte de grivoiserie* comme
s'ils disaient “vous devez être une cochonne!”*. Tandis que je
l'écoute je me souviens de ma première conversation avec elle: elle
fut minutieusement identique à celle qui précède. Et pourtant elle
ne se moque pas de moi. Elle me dit la vérité. Tous les
interlocuteurs lui disent la même chose. La preuve c'est que moi
aussi je le lui ai dit. Et moi aussi, à certain moment, je lui ai
communiqué mon soupçon, à savoir que je ressens plus d'amour pour la France qu'elle.
Il semble que tous, tôt ou tard, lui communiquent cette trouvaille.
Je ne comprends pas – nous ne comprenons pas – que la France pour
elle c'est le souvenir de sa mère, de sa maison, de tout ce qu'elle
a aimé et que peut-être elle ne reverra plus.
*en
français dans le texte.
Trad:
Colo
Jean Béraud 1849-1935
La
francesa
[Minicuento.
Texto completo.] Adolfo Bioy Casares
Me
dice que está aburrida de la gente. Las conversaciones se repiten.
Siempre los hombres empiezan interrogándola en español: «¿Usted
es francesa?» y continúan con la afirmación en francés: «
J’aime la France». Cuando, a la inevitable pregunta sobre el lugar
de su nacimiento ella contesta «París», todos exclaman:
«Parisienne!», con sonriente admiración, no exenta de grivoiserie
como si dijeran «comme vous devez être cochonne!». Mientras la
oigo recuerdo mi primera conversación con ella: fue minuciosamente
idéntica a la que me refiero. Sin embargo, no está burlándose de
mí. Me cuenta la verdad. Todos los interlocutores le dicen lo mismo.
La prueba de esto es que yo también se lo dije. Y yo también en
algún momento le comuniqué mi sospecha de que a mí me gusta
Francia más que a ella. Parece que todos, tarde o temprano, le
comunican ese hallazgo. No comprendo -no comprendemos- que Francia
para ella es el recuerdo de su madre, de su casa, de todo lo que ha
querido y que tal vez no volverá a ver.
Pour égayer ce dimanche matin et donner de la couleur locale, voici les tissus typiquement majorquins appelés"lenguas" ou "llengües malloquines". (langues)
La technique, celle des ikats, est antique et seule en Europe Mallorca a conservé cette tradition de teinture et tissage. Faits de coton , de lin, et pour les tissus les
plus fins on ajoute de la soie, ces tissus multicolores sont une
merveille. La couleur initiale était le bleu indigo mais s'est diversifiée et toutes les maisons "comme il faut" avaient (ont) rideaux, couvre-lits, coussins...dans ce tissu.
Les
photos ont été prises à La Granja, une demeure antique qui était à
l'époque autosuffisante, et qui a recréé les divers ateliers. Las fotos han sido tomadas en La Granja, una "posesión" antiguamente autosuficiente, que a restaurado los diversos talleres.
Para
animar este domingo y dar bonitos colores locales, aquí la típica tela
mallorquina llamada "tela de lenguas" o "llengües mallorquines". La
técnica, la de los ikats, es antigua y el único lugar de Europa donde se
ha conservado esa tradición de tinte y tejido es Mallorca. Las telas
hechas de algodón, de lino, y para las telas más finas se añade seda,
son una pura maravilla. El color inicial era el azul índigo y todas las casas
bien tenían (tienen) cortinas, cojines, colchas...hechos de esa tela.
Tout comme la
semaine dernière, cette semaine sera placée sous le signe “visite”.
La campagne qui attend nos amis m'a fait traduire ce poème, si
imagé, d'Octavio Paz.
Al
igual que la semana pasada, esta semana será una de ·visitas. El
campo que espera a nuestros amigos me hizo pensar en este poema tan
lleno de bonitas imágenes de Octavio Paz.
Visites
Octavio Paz
A
travers la nuit urbaine de pierre et sécheresse
la
campagne entre dans ma chambre.
Elle
allonge des bras verts couverts de bracelets d'oiseaux,
de
bracelets de feuilles.
A
la main une rivière.
Le
ciel de la campagne entre aussi,
avec
son panier de joyaux fraîchement coupés.
Et
la mer s'assied à mes côtés,
elle
étend sa traîne si blanche sur le sol.
Du
silence jaillit un arbre à musique.
De
l'arbre pendent tous les mots superbes
qui
brillent, mûrissent, tombent.
Sur
mon front, grotte qu'habite un éclair...
Mais
tout s'est peuplé d'ailes.
(Trad:
Colo)
Photo Colo
Visitas
Octavio Paz
A
través de la noche urbana de piedra y sequía entra el campo a
mi cuarto. Alarga brazos verdes con pulseras de pájaros, con
pulseras de hojas. Lleva un río de la mano. El cielo del
campo también entra, con su cesta de joyas acabadas de cortar.
Y el mar se sienta junto a mí, extendiendo su cola
blanquísima en el suelo. Del silencio brota un árbol de música.
Del árbol cuelgan todas las palabras hermosas que brillan,
maduran, caen. En mi frente, cueva que habita un relámpago...
Pero todo se ha poblado de alas.
"Les
nuages montrent le silence de l’aujourd’hui. Les nuages mangent le
silence de l’aujourd’hui. Les nuages calligraphient le silence de
l’aujourd’hui." Boris Wolowiec
Dans
Nuages 1 vous m'avez offert de la musique, des poèmes et titres de
livres ou blogs tous en relation avec ce sujet de rêve.
De
mon côté j'ai découvert cette semaine desextraits
de ZOCALOd'Adonis...et
ces écrits m'ont enchantée, dans le sens premier du mot: envoûté donc.
Je
vous propose une semaine de nuages, 2 ou 3 billets où certains de vos "cadeaux" seront présents.
En
Nubes 1 algunos lectores me han regalado música, unos poemas o
títulos de libros o blog todos relacionados con este tema de sueños.
Por
mi parte descubrí (en francés ya que creo que esta obra no está
todavía traducida al español) unos extractos de ZOCALO deAdonisy
esos textos me han realmente encantado.
Os
propongo una semana de nubes, 2 o 3 notas.
Foto Colo
Une mouette dort sur le bras
d'une mouette Une vague pend au cou d'une vague - berceau pour
ceux affublés du saroual de la mer. Calmez-vous, calmez-vous,
papillons du sens. Les images improvisent les ailes et l'espace
improvise l'encre. C'est ainsi que je mets les choses entre
parenthèses, et que je fends mon chemin entre ses signes. J'ai
sellé des chevaux que je n'ai pas touchés et touché des autres que
je n'ai pas vus. Les montagnes marchaient autour de moi, nuages
serrés dans leurs mains.
Adonis (Ali Ahmed Said Esther), Zocalo, extrait
Una
gaviota duerme en el brazo de una gaviota Una ola
cuelga del cuello de una ola – cuna para los adornadoscon los bombachos del mar. Calmaos,
calmaos, mariposas del sentido. Las
imágenes improvisan las alas y el espacio improvisa la tinta. Así es
como pongo las cosas entre paréntesis, y que surco mi camino entre
los signos. Ensillé
caballos que no toqué y toqué otros que no vi. Las
montañas andaban alrededor mío, apretando nubes en sus manos. Adonis (Ali Ahmed Said Esther)- Extracto de Zocalo (Trad: Colo)
I.
Pas une chose au monde qui ne soit nuage. Nuages, les
cathédrales, pierre imposante et bibliques
verrières, qu’aplanira le temps. Nuage
l’Odyssée, mouvante,
comme la mer, neuve toujours quand nous l’ouvrons. Le
reflet de ta face est un autre, déjà, dans le miroir et le
jour, un labyrinthe impalpable. Nous sommes ceux qui
partent. Le nuage nombreux qui s’efface au couchant est
notre nuage. Telle rose en devient une autre, indéfiniment. Tu
es nuage, tu es mer, tu es oubli. Tu es aussi ce que tu as perdu.
Nuages (I), Jorge Luis Borges, Les
Conjurés, traduction par Claude
Esteban,
Photo Colo, aube à Puigpunyent, Mallorca 2014
NUBES
(de
Jorge Luis Borges)
No
habrá una sóla cosa que no sea una
nube. Lo son las catedrales de
vasta piedra y bíblicos cristales que
el tiempo allanará. Lo es la Odisea, que
cambia como el mar. Algo hay distinto cada
vez que la abrimos. El reflejo de
tu cara ya es otro en el espejo y
el día es un dudoso laberinto. Somos
los que se van. La numerosa nube
que se deshace en el poniente es
nuestra imagen. Incesantemente la
rosa se convierte en otra rosa. Eres
nube, eres mar, eres olvido. Eres
también aquello que has perdido.
Photo Colo, Mallorca
Nubes
II (extracto) JL Borges(...) ¿Qué
son las nubes? ¿Una arquitectura del
azar? Quizá Dios las necesita para
la ejecución de Su infinita obra
y son hilos de la trama oscura. Quizá
la nube sea no menos vana que
el hombre que la mira en la mañana.
Nuages ll
(extrait) JL Borges
(...)
Que
sont les nuages? Une architecture
du
hasard? Dieu, peut-être, en a-t-il besoin
pour
l'exécution de son oeuvre infinie.
Ils
sont le fil d'une trame obscure.
Le
nuage, peut-être, est aussi vain
que
l'homme qui le regarde dans le matin.
(Trad:
Colo)
Clic pour agrandir les photos, comme toujours! ;-)
