Mots qui nous secouent

 

Aujourd’hui un poème hors de mes habitudes espagnoles. Il vient du Cameroun, une jeune femme brillante, cliquez et vous verrez, Minsili Zanga, et devrait rassurer tous ceux qui pensent que la poésie c’est pas pour eux, qu’ils ne la comprennent pas.

Léger et entraînant. 

 

https://www.minsilizanga.com/author/minsili/page/17/

 

La discrète et inéluctable marche vers la poésie

Minsili Zanga

Inventer des histoires

Voir des nouvelles surgir

Observer la naissance d’un récit

Coucher des mots sur l’actualité

Disséquer un fait social

Oui, tout cela je l’ai fait

.

Mais m’adonner à la poésie ?

Pour moi elle restait de l’inaccessible

L’incompréhensible même

Engoncée aux versets

Réduite aux strophes et vers

Quatrains de mes années scolaires

.

Dissyllabes quadrisyllabes…

Oh là là !

Pentamètres heptamètres…

Rimes croisées suivies plates…

Aïe !

Sonnets, ode et…

.

Á Ǹti wama !

Oh mon dieu !

Akíé abím ndzug a dí !

Mais que c’est compliqué !

.

C’était ça la poésie pour moi

C’est-à-dire figée ennuyeuse

Et cette rime ah celle-là !

Ces contraintes métriques

Pourquoi donc ?

Faire de la poésie ?

Hum non, sûrement pas !

.

Et pourtant !

Tout naturellement

Comme si la belle Dame

Discrète mais sûre de son fait

Dans une tranquille assurance

Attendait son heure

Celle de l’écriture poétique

Elle est venue à moi

Et de quelle façon !

.

D’abord elle m’a dit

Ou plutôt soufflé en silence ?

.

Vogóló wamәn !

Écoute-toi voir !

.

Écoute, et tu verras !

Tu verras que

La poésie est diverse

Tiens, ton peuple !

Ceux de la Terre Rouge

Ne vois-tu pas leur poésie ?

Par la parole

Les chants

La musique

Les mots

Le Mvet !

Elle est dans tout

.

Vogóló !

Écoute !

.

N’entends-tu pas la poésie du Mvet Ekang ?

L’art de l’antique Harpe-Cythare

Portant le cœur de la terre Rouge ?

As-tu oublié la poésie des chants Beti ?

.

Ndǝ hm mǝ ngá vogolo…

Une part de moi a écouté…

Et alors…

.

Mintsogán

Pensées

.

Vinrent d’abord des Mintsogán

Pensées et réflexions vous happant d’un coup

Instantanées ne demandant qu’à sortir

.

Des pensées-perles

Des mots-écrins

Qui s’emmêlent

S’exposent

Prennent forme

Entre larmes et rires

Entre étonnement et…

Tant d’émotions !

.

Et un jour la rencontre !

L’inconscient est devenu conscient

L’imagination impose son camp

Elle vous susurre une vérité longtemps-là :

Certaines choses ne peuvent être dites qu’en poésie

.

Et l’imagination de murmurer

Ou plutôt chanter ?

.

Mǝtáman ?

La poésie ?

.

Elle n’est pas que vers et rime

Elle est aussi prose en forme

Prose et musique réunis

Mots qui touchent l’Esprit

Mots qui nous secouent

.

Fais-je de la prose en poème

Ou du poème en prose ?

À vous de juger !

©Minsilizanga.com

Dimanches au parc / Domingos en el parque

 

Chaleur, parcs pour ceux qui vivent en ville.

Et ce poème si étrange à première lecture, surréaliste et réaliste à la fois.

Il m’a bien plu, il y a la nature bien sûr, et puis ces images inattendues. 

Finalement les dimanches après-midi de ma jeunesse, au parc du Middelheim, à 

Anvers, qui était derrière chez nous.

Dans le parc

Jairo Guzmán, Medellín, Colombia, en 1961.

les musiciens de l’air sont les fleurs

qui flottent telles des demoiselles

vêtues d’un manteau d’oiseaux

dans le parc où le dimanche les gens

déambulent rêvant de châteaux de pop corn

et marchent comme s’ils voyageaient

sur des tapis de papillons

afin que les poètes s’en inspirent

tandis qu’un cheval

secoue de la queue

les mouches de l’ennui

(Trad: Colo)

 

 Source: https://www.cdp29.fr/fr/agenda/view/912/rendez-vous-aux-jardins-2024/

• En el parque

Jairo Guzmán, Medellín, Colombia, en 1961.

• los músicos del aire son las flores
  que flotantes semejan señoritas
  vestidas con un manto de pájaros
  en el parque donde la gente el domingo
  deambula soñando castillos de crispetas
  y caminan como si viajaran
  en alfombras de mariposas
  para que los poetas se inspiren
  mientras un caballo
  sacude con el rabo
  las moscas del aburrimiento

Encore eux, eh oui ! / Y unos más...

 Parfois on pensait en avoir terminé avec un sujet et, hop, il revient. 

Un vrai plaisir de trouver dans mon courrier  une aquarelle de Christw. Il y a un temps, 

je lui avais envoyé quelques photos de I. Pampín, des sujets possibles pour sa peinture.

Voici la photo 

 

 

Et voici son aquarelle, superbe, non ?

 

 

Au passage j'ai découvert un peintre flamand, né et décédé dans ma ville natale, Anvers,

 en 1626, Jan van Kessel, spécialisé dans les études d'insectes, de fleurs...

 

Et finalement, cette superbe BD, Insectopolis, déjà traduite en espagnol, en français je ne crois pas, mais ce ne peut tarder.

Un voyage à travers 400 millions d'années d'histoire des insectes et des scientifiques. Une merveille. 

 

 

 

Bon dimanche, bonne semaine ! 

Enfin, les papillons / Por fin, las mariposas

 

Dans ma minuscule mais tenace guerre contre les pesticides, voilà le dernier billet, pour le moment, sur les insectes. Les papillons à l’honneur. Divers apports, merci à vous Dominique, Marie, Tania.

 

 Représentation d’une Piéride du chou (en haut à gauche) et d’une Grande torture (en bas) dans le Livre d’heures de William Hastings (vers 1470)

 

Papillons – Mariposas

Mario Benedetti

La mariposa
recordará siempre
que fue gusano

Le papillon

se souviendra toujours

qu’il fut chenille

Pour parler des insectes c’est à Jean Henri Fabre, qu’il faut laisser la parole. Vous trouverez chez Dominique un billet très complet et intéressant sur cet entomologiste de choix.

Lui qui écrivait:

« Et puis, mes chers insectes, si vous ne pouvez convaincre ces braves gens parce que vous n’avez pas le poids de l’ennuyeux, je leur dirai à mon tour : Vous éventrez la bête et moi je l’étudie vivante; vous en faites un objet d’horreur et de pitié, et moi je la fait aimer; vous travaillez dans un atelier de torture et de dépècement, j’observe sous le ciel bleu, au chant des cigales; vous soumettez aux réactifs la cellule et le protoplasme, j’étudie l’instinct dans ses manifestations les plus élevées, vous scrutez la mort, je scrute la vie. »

                                               Papilio Ulysses, 2008, Damien Hirst

 

Pour revenir aux papillons c’est chez Marie que se trouve ce poème:

Des baisers volés

A la lisière du cœur

La fleur en frissonne

Virevoltent les amours

Au souffle chaud des passions

********

 Un dernier câlin

A celle qui va mourir

Tendresse d’un soir

Frida Kahlo, auto retrato

 

Tania propose ce poème de Francis Ponge

"La Métamorphose

Tu peux tordre au pied des tiges
L'élastique de ton cœur
Ce n'est pas comme chenille
Que tu connaîtras les fleurs
Quand s'annonce à plus d'un signe
Ta ruée vers le bonheur
........................................................
Il frémit et d'un seul bond
Rejoignit les papillons."

Ruche collective, billets ouverts à tous / Colmenas colectivas, entradas abiertas a todos

 Poursuivant le billet antérieur,  j’ai décidé de dédier ce mois de juin aux insectes 

pollinisateurs. À la Vie comme l’écrivait Solilouve.

Alors, si vous pensez un à poème, une fable, une peinture, enfin quoi que ce soit lié aux insectes, vous pourriez me l’envoyer, cela apparaîtra dans un billet.

Pour accompagner la lecture, voici “Le vol du bourdon” de Rimsky-Korsakov

 

Commençons par la Reine, l’abeille.

ODE À L’ABEILLE (extraits)

Pablo Neruda

Multitude de l’abeille !

Elle entre et sort

du carmin, du bleu,

du jaune,

de la plus douce

douceur du monde:

elle entre dans

une corolle

précipitamment,

pour affaires,

sort

vêtue d’un costume d’or

et de bottes

jaunes.

Parfaite

depuis la taille,

au ventre rayé

par de sombres barreaux

la petite tête

toujours

préoccupée

et les ailes faites d’eau:

elle entre

par toutes les fenêtres odorantes,

ouvre

les portes de la soie

elle bute

sur une goutte

de rosée

comme sur un diamante

et de toutes les demeures

qu’elle visite

elle sort

du miel

mystérieux

riche et pesant

miel, épais arôme,

lumière liquide qui tombe en grosses gouttes

jusqu’à ce que dans son palais

collectif

elle retourne et dans les alcôves gothiques

dépose

le produit

de la fleur et du vol...(…)

(Trad: Colo)

 

                                        

Maria Dattola Photography//Getty Images

Allez à vos champs et à vos jardins,
Et vous apprendrez que c’est le plaisir de l’abeille
De butiner le miel de la fleur.
Mais, c’est aussi le plaisir de la fleur
De céder son miel à l’abeille.
Car pour l’abeille,
La fleur est une source de vie.
Et pour la fleur,
Une abeille est une messagère d’amour.
Et pour les deux,
Abeille et fleur,
Donner et recevoir le plaisir
Sont un besoin et une extase.

Khalil Gibran

 

 Envoyé par Marie, merci, gracias!

 

ET voilà le bourdon, les cloches de l'Église St Omer, merci Solilouve;.)

 

Marie, m'envoie aussi cette citation et deux belles photos.:  

« Rien ne ressemble à une âme comme une abeille, elle va de fleur en fleur comme une âme, d'étoile en étoile et elle rapporte le miel comme l'âme rapporte la lumière. » Victor Hugo

 
 Dédé envoie ceci, tout en n'étant pas fan...merci!

 

 

 Solilouve nous envoie ce souvenir bourdonnant;-)

Merci.  

 

 

 

 

 

Para seguir con el tema de los insectos polinizadores, hoy con la Reina, la abeja, decidí dedicarles este mes. Si se os ocurre un poema, una canción, lo que sea, podríais mandarlo y lo publicaría en una de las entradas.

ODA A LA ABEJA

Pablo Neruda

MULTITUD de la abeja!

Entra y sale

del carmín, del azul,

del amarillo,

de la más suave

suavidad del mundo:

entra en

una corola

precipitadamente,

por negocios,

sale

con traje de oro

y cantidad de botas

amarillas.

Perfecta

desde la cintura,

el abdomen rayado

por barrotes oscuros,

la cabecita

siempre

preocupada

y las

alas

recién hechas de agua:

entra

por todas las ventanas olorosas,

abre

las puertas de la seda,

tropieza

con

una

gota

de rocío

como con un diamante

y de todas las casas

que visita

saca

miel

misteriosa,

rica y pesada

miel, espeso aroma,

líquida luz que cae en goterones

hasta que a su

palacio

colectivo

regresa

y en las góticas almenas

deposita

el producto

de la flor y del vuelo..(..)

Polliniser /Polinizar

 

Ce matin, 8h30, plutôt que de vous montrer le potager comme chaque année, je me suis mise à l'affût des pollinisateurs de première heure.

Ce petit papillon au doux nom de Aricia cramera est très présent en ce moment. 

De même que ces  drôles de petites bêtes ailées dont j'ignore le nom. 

Ici deux abeilles au ventre rond que j'appelle "roudoudous" 

 

Ici, sur le fleurs de poireaux, un insecte géant, étonnant, à droite. C'est une guêpe mammouth (Megascolia maculata). Elle est inoffensive, mesure entre 4 et 6 cm, ce qui fait d'elle la plus grande d'Europe. 

Vous voyez à gauche une abeille de taille normale, sur la même fleur... 

 

 

 

Les papillons blancs butinent gaiement autour de la lavande et des limonium.

 

 

Permets aux abeilles de butiner sur les fleurs de ton jardin : les fleurs appartiennent plus encore aux abeilles qu'à l'homme.

Pythagore

Merci marie 

 

Au moment où L'UE semble faire marche arrière sur les pesticides, est-il nécessaire

 de reparler du rôle des insectes ?

 

Cristal des ténèbres / Cristal de las tinieblas

 

 Nocturne / Nocturno       Rúben Darío (1867-1916, Nicaragua)

Un poème dans la pure ligne Romantique, avec une touche d'humour.

 

Silence de la nuit, douloureux silence
nocturne...Pourquoi l'âme tremble-t-elle ainsi?
J'entends le bourdonnement de mon sang,
une douce tempête passe dans mon crâne.
Insomnie! Ne pas dormir et pourtant
rêver. Être l'auto-sujet
de dissection spirituelle, l'auto-Hamlet!
Diluer ma tristesse
dans un vin de nuit
dans le merveilleux cristal des ténèbres...
Et je me dis: à quelle heure viendra l'aube?
Une porte s'est fermée...
Quelqu'un est passé...
L’horloge a sonné trois heures...Si c'était elle!

Trad: Colo

Photo gentiment prêtée par Kwarkito, merci! http://kwarkito.blogspot.com.es/

Silencio de la noche, doloroso silencio
nocturno… ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?
Oigo el zumbido de mi sangre,
dentro de mi cráneo pasa una suave tormenta.
¡Insomnio! No poder dormir y, sin embargo,
soñar. Ser la auto-pieza
de disección espiritual, ¡el auto-Hamlet!
Diluir mi tristeza
en un vino de noche
en el maravilloso cristal de las tinieblas…
Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?
Se ha cerrado una puerta…
Ha pasado un transeúnte…
Ha dado el reloj tres horas… ¡Si será ella!...

(billet publié il y a 10 ans)

 

L'azur si pur de ce jour ensoleillé / El azul tan nítido de ese día soleado

 

Un poème du Majorquin Jaume Mesquida, né à Palma de Mallorca (1948) mais qui a 

toujours vécu à Manacor (patrie de Rafael Nadal aussi). 

 
 Il raconte bien l'immense amour des majorquins pour la nature, le vent, la mer, leur île.

Dans le recueil, “Majorque, l'île aux poètes”, il se trouve en Catalan, mais aussi traduit en 

Espagnol et en Français.

Je n'ai pas résisté à l'envie d'en faire une traduction très personnelle;-))

 

Obole de silence I

La nuit battit en retraite et laissa intacte la couleur
rouge des cerises.
L'ombre resta prisonnière dans la jarre de terre.
Le vent cacha le murmure odorant de la forêt dans la flûte
que soutenaient, alanguies, des mains blanches.

Mille petits éclats de lune étaient restés accrochés aux branches odorantes
du citronnier.

Dans les branches de l'oranger, devant le porche de bois,

se prirent les mille grains vermeils du soleil
qui approcha timidement les lèvres au bord ébréché
de la cruche, pour boire à satiété.
Les yeux des maisons s'étaient ouverts et regardaient surpris
l'azur si pur de ce jour ensoleillé.

De bon matin les vieilles se sont installées devant la mer
tissant un souvenir sur le métier rougi de leur sang,
tandis que le jour, d'un fil de lumière doré, cousait un tablier
d'écume à la brise des hautes falaises.
Là le vent du sel soufflait dans leurs cheveux gris,
longs et lisses
et les petites fleurs jaunes insulaires de camomille
réunies en bouquets sauvages et odorants
par les poings âpres des rochers.

Chacune trouvait très facilement son aiguille de douleur
dans le pailler de la tristesse.

(Trad Colo)

Traducción al español por el mismo Jaume Mesquida.

 

Source/ Fuente: Majorque l'île aux poètes. Anthologie trilingue, édition Llador. 

Ivre de vers perdus / Maduro de versos perdidos

 

Le silence rond de la nuit

 

Federico García Lorca

 

Le silence rond de la nuit
Sur la portée musicale
De l'infini.

Moi je sors nu en rue,

                                            Ivre de vers                                                  

Perdus.

Le noir, criblé
Par le chant du grillon,

Retient ce feu follet
Mort,
Du son.

Cette lumière musicale
Que perçoit
L'esprit.
Les squelettes de mille papillons
Dorment dans mon enceinte.

Passe une jeunesse de brises folles
Sur la rivière.

(Trad: Colo) 

 

 

El silencio redondo de la noche

Federico García Lorca

El silencio redondo de la noche
Sobre el pentagrama
Del infinito.

Yo me salgo desnudo a la calle,
Maduro de versos
Perdidos.

Lo negro, acribillado
Por el canto del grillo,
Tiene ese fuego fatuo,

Muerto,
Del sonido.
Esa luz musical
Que percibe
El espíritu.

Los esqueletos de mil mariposas
Duermen en mi recinto.

Hay una juventud de brisas locas
Sobre el río.

S'épauler / Respaldarse

 Symbiose, ail-coquelicot. Simbiosis ajo-amapola.

 

Un plaisir pour les yeux ce matin.

Un placer para los ojos esta mañana.