Mon blog se met en pause pour un temps.
Quelques jours à l’hôpital, le pathologiste dit que ce n’est rien de grave, un “petit
truc étrange” qui les intrigue (sont-ils curieux ces gens là!) et qu’il faut ôter.
Quelle paresse, bouh bouh mais je n’oublierai pas de chanter cui-cui ;-)
Portez-vous bien, à bientôt !
Encore un poème de Juan Gelman, fort différent, quoique...
Sur la poésie
Juan Gelman
il y aurait deux choses
à dire /
que personne ne la lit beaucoup /
que
ce personne c’est très peu de gens /
que tout le
monde ne pense qu’au problème de la crise mondiale / et
au problème de manger tous
les jours / il s’agit
d’un sujet important / je me
rappelle
quand l’oncle juan est mort de faim /
il
disait qu’il ne se souvenait même pas de manger et qu’il n’y
avait pas de problème /
mais le problème vint
plus tard /
il n’y avait pas d’argent pour le
cercueil /
et quand finalement le camion municipal passa
pour l’emporter
l’oncle juan ressemblait à un petit
oiseau /
ceux de la municipalité le
regardèrent avec mépris et dédain / ils murmuraient
qu’on
leur casse toujours les pieds /
qu’eux ils
étaient des hommes et qu’ils enterraient des hommes / et non
des
oisillons comme l’oncle juan / spécialement
parce que l’oncle s’était
mis à chanter cui-cui tout le long du voyage au crématorium
municipal /
ce qui leur avait semblé un manque de respect
dont ils étaient très offensés /
et quand ils lui
donnaient une tape pour qu’il ferme sa boîte /
le
cui-cui volait dans la cabine du camion et ils sentaient que ça leur
faisait cui-cui dans la tête
/ l’oncle juan était
comme ça / il aimait chanter /
et il ne voyait pas
pourquoi la mort était une raison pour ne pas chanter /
il
entra dans le four en chantant cui-cui / on sortit ses cendres elles
piaillèrent un moment /
et les compagnons municipaux
regardèrent leurs chaussures grises de honte / mais
pour en revenir à la
poésie /
les poètes aujourd’hui vont
assez mal /
personne ne les lit beaucoup / ce personne
c’est très peu de gens /
le métier a perdu son
prestige / pour un poète c’est tous les jours plus difficile
d’obtenir l’amour
d’une fille /
d’être candidat à la présidence /
d’avoir la confiance d’un épicier /
d’avoir un
guerrier de qui chanter les exploits /
un roi pour lui
payer trois pièces d’or le vers /
et personne ne sait si ça se
passe comme ça parce qu’il n’y a plus de filles / d’épiciers
/ guerriers / de rois /
ou simplement de poètes /
ou
les deux choses à la fois et il est inutile
de se casser la
tête à penser au problème /
ce qui est bon c’est de
savoir qu’on peut chanter cui-cui
dans les plus étranges
circonstances /
l’oncle juan après sa mort / moi à
présent
pour que tu m’aimes
Vers le sud et autres poèmes, Poésie/Gallimard, 2014
Traduction : Jacques Ancet
La voix (voz) de Juan Gelman recitant son poème
SOBRE LA POESÍA
habría
un par de cosas que decir/
que nadie la lee mucho/
que esos
nadie son pocos/
que todo el mundo está con el asunto de la
crisis mundial/ y
con
el asunto de comer cada día/se trata
de un asunto
importante/recuerdo
cuando murió de hambre el tío juan/
decía
que ni se acordaba de comer y que no había problema/
pero
el problema fue después/
no había plata para el cajón/
y
cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo
el
tío juan parecía un pajarito/
los
de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/
murmuraban
que
siempre los están molestando/
que ellos eran hombres y
enterraban hombres/y no
pajaritos
como el tío juan/especialmente
porque el tío estuvo cantando
pío-pío todo el viaje
hasta el crematorio municipal/
y a
ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/
y
cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/
el
pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que
les
hacía pío-pío en la cabeza/el
tío juan era así/le gustaba
cantar/
y
no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/
entró al
horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/
y
los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de
vergüenza/pero
volviendo a la poesía/
los
poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/esos
nadie son pocos/
el oficio perdió prestigio/para un poeta es
cada día más difícil
conseguir el amor de una muchacha/
ser
candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/
que un
guerrero haga hazañas para que él las cante/
que un rey le
pague cada verso con tres monedas de oro/
y nadie sabe si eso
ocurre porque se terminaron
las
muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/
o simplemente
los poetas/
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse
la cabeza pensando en la cuestión/
lo
lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras
circunstancias/
tío juan después de muerto/yo ahora
para
que me quieras/
La victoire
Juan Gelman
Dans un livre de vers éclaboussé
d'amour, de tristesse, du monde,
mes enfants ont dessiné des femmes jaunes,
des éléphants qui avancent sur des parapluies rouges,
des oiseaux arrêtés au bord d'une page,
ils ont envahi la mort,
le grand chameau bleu repose sur le mot cendre,
une joue glisse sur la solitude de mes os,
la candeur vainc le désordre de la nuit.
(Trad: Colo)
-- de Juan Gelman --
En
un libro de versos salpicado
por el amor, por la tristeza, por
el mundo,
mis hijos dibujaron señoras amarillas,
elefantes
que avanzan sobre paraguas rojos,
pájaros detenidos al borde de
una página,
invadieron la muerte,
el gran camello azul
descansa sobre la palabra ceniza,
una mejilla se desliza por la
soledad de mis huesos,
el candor vence al desorden
de la noche.
les
yeux
parlent ou juste
des yeux qui s’ouvrent
chassent
le surplus
des yeux
pas
des mots
des yeux
pas
des promesses
je travaille avec mes yeux
à construire
à
réparer
à reconstruire
une chose semblable à un regard
humain
à un poème d’homme
à un chant lointain de la forêt.
Trad: Colo
De " Approximations " Alejandra Pizarnik.
los
ojos
hablan o justo
ojos que se abren
arrojan lo
sobrante
ojos
no palabras
ojos
no
promesas
trabajo con mis ojos
en construir
en
reparar
en reconstruir
algo parecido a una mirada humana
a
un poema del hombre
a un canto lejano del bosque
Dans le journal "El País" ce matin
"Leurs algorithmes ne fonctionnent pas si nous devenons imprédictibles"
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Viñeta de El Roto del 25 de octubre de 2021
Sans doute la visite d’un ami de toujours, un grand voyageur, plus vu depuis deux ans et demi, a-t-elle influencé le choix de ce poème.
José Hierro. Un poète espagnol que je connais peu et qui a éveillé la curiosité de Dominique ...et la mienne. Un prochain billet sur lui donc.
La Rencontre
Poème de José Hierro dédié à Rafael Albertí. 1964.
Un jour je dirai : sois le bienvenu
à la maison. Voici ton feu.
Bois ton vin dans ton verre,
regarde le ciel, coupe le pain.
Comme tu as été long. Tu as cheminé
sous les constellations
du Sud, navigué sur les fleuves
aux sons multiples. Quel
long voyage. Je te trouve
fatigué. Ne me demande rien.
Donne à manger à tes chiens,
entends la chanson du peuplier.
Ne me pose aucune question,
ne me demande rien.
Si je parlais,
tu pleurerais. Si tu mettais
tes spectres face au miroir,
tu ne verrais sans doute
aucune image reflétée.
La vie lointaine est morte :
le temps l’a tuée. Toi seul
peux l’enterrer. Jettes-y
de la terre demain, quand
tu te seras reposé. Bienvenu
chez toi. Ne demande
rien. Demain nous parlerons.
(Trad: Colo inspirée par celle de Claude de Frayssinet)
EL ENCUENTRO
José Hierro (dedicado a Rafael Alberti. 1964)
Diré un día: bienvenido
a la casa. Ésta es tu lumbre.
Bebe en tu copa tu vino.
mira el cielo, parte el pan.
Cuánto has tardado. Anduviste
bajo las constelaciones
del Sur, navegaste ríos
de son diferente. Cuánto
duró tu viaje. Te noto
cansado. No me preguntes.
Da de comer a tus perros,
oye la canción del álamo.
No me preguntes por nada,
no me preguntes.
Si hablase,
llorarías. Si enfrentases
tus espectros al espejo,
seguro que no verías
imágenes reflejadas.
Lo vivo lejano ha muerto:
lo mató el tiempo. Tú sólo
puedes enterrarlo. Dale
tierra mañana, después
de descansar. Bienvenido
a tu casa. No preguntes
nada. Mañana hablaremos.
Photo I. Pampín, octubre 2021 gracias !
Pendant les 3 mois de sécheresse et grosse chaleur la nature reste immobile, comme si le moindre mouvement allait l'épuiser.
Nicanor Parra, vous souvenez-vous de lui ? Né en 1914 et mort en 2018 c'était un poète, mathématicien et physicien chilien qui se présente lui-même comme un antipoète.
Son œuvre a eu une influence profonde dans la littérature sud-américaine. Il est l'un des poètes chiliens les plus connus, avec les quatre grands de la poésie chilienne.
Le poème que j’ai choisi aujourd’hui est très long, je n’en ai retenu que quelques strophes,mais il illustre bien je pense cette antipoésie. Des images, des réflexions, sans lien apparent et qui déroutent, font rire parfois aussi.
Lettres du poète qui dort sur une chaise
I
Je dis les choses comme elle sont
Ou nous savons tout d’avance
Ou nous ne saurons jamais absolument rien.
La seule chose qui nous est permise
C’est
apprendre à parler correctement.
V
Jeunes
Écrivez ce que vous voulez
Dans le style qui vous semblera le meilleur
Trop de sang est passé sous les ponts
Pour continuer à croire – je crois
qu’on ne peut suivre qu’un seul chemin:
En poésie tout est permis.
VII
Il est évident
Qu’il n’y a pas d’habitants sur la lune
Que les chaises sont des tables
Que les papillons sont des fleurs en perpétuel mouvement
Que la vérité est une erreur collective
Que l’esprit meurt avec le corps.
Il est évident
Que les rides ne sont pas des cicatrices.
XVI
Aphorismes chiliens:
Tous les chardonnerets ont des taches de rousseur
Le téléphone sait ce qu’il dit
Jamais la tortue ne perdit autant de temps
Que quand elle reçut des leçons de l’aigle.
L’automobile est une chaise roulante.
Et le voyageur qui regarde en arrière
Court le sérieux danger
Que son ombre ne veuille le suivre.
XVII
Analyser est renoncer à soi-même
On ne peut que raisonner en rond
On ne voit que ce qu’on veut voir
Une naissance ne résout rien
Je reconnais que les larmes m’en tombent.
Une naissance ne résout rien
Seule la mort dit la vérité
La poésie même ne convainc pas.
Si on nous enseigne que l’espace n’existe pas.
Mais de toute façon
La vieillesse est un fait accompli.
Ce sera ce que science détermine.
Lire mes poèmes me donne sommeil
Et pourtant ils ont été écrits avec du sang.
(Trad: Colo)
CARTAS DEL POETA QUE DUERME EN UNA SILLA |
I
Digo
las cosas tales como son
O lo sabemos todo de antemano
O
no sabremos nunca absolutamente nada.
Lo único que nos
está permitido
Es aprender a hablar correctamente.
V
Jóvenes
Escriban lo que quieran
En el estilo que les parezca
mejor
Ha pasado demasiada sangre bajo los puentes
Para
seguir creyendo -creo yo
Que sólo se puede seguir un camino:
En poesía se permite todo.
VII
Queda
de manifiesto
Que no hay habitantes en la luna
Que
las sillas son mesas
Que las mariposas son flores en movimiento
perpetuo
Que la verdad es un error colectivo
Que el
espíritu muere con el cuerpo
Queda de manifiesto
Que
las arrugas no son cicatrices.
XVI
Aforismos
chilenos:
Todas las colorinas tienen pecas
El teléfono
sabe lo que dice
Nunca perdió más tiempo la tortuga
Que
cuando tomó lecciones del águila.
El automóvil es una
silla de ruedas.
Y el viajero que mira para atrás
Corre
el serio peligro
De que su sombra no quiera seguirlo.
XVII
Analizar
es renunciar a sí mismo
Sólo se puede razonar en círculo
Sólo se ve lo que se quiere ver
Un nacimiento no resuelve
nada
Reconozco que se me caen las lágrimas.
Un
nacimiento no resuelve nada
Sólo la muerte dice la verdad
La
poesía misma no convence.
Se nos enseña que el espacio no
existe
Se nos enseña que el tiempo no existe
Pero
de todos modos
La vejez es un hecho consumado.
Sea
lo que la ciencia determine.
Me da sueño leer mis
poesías
Y sin embargo fueron escritas con sangre.
Voilà, comme annoncé, le second poème sur les lettres de Joan Margarit. Malgré qu’il soit bien plus connu et apprécié que le premier, je préfère ce dernier, plus sensuel et moins sombre.
Mais ce n’est peut-être pas votre avis...
Ne jette pas les lettres d’amour
Joan Margarit
Ne jette pas les lettres d’amour
Elles ne t’abandonneront pas.
Le temps passera, s’effacera le désir
- cette flèche d’ombre -
et les visages, sensuels, beaux et intelligents,
se nicheront en toi, au fond d’un miroir.
Couleront les ans. Les livres te fatigueront.
Tu descendras encore plus
et tu perdras même la poésie.
Le bruit de la ville aux fenêtres
finira par être ta seule musique,
et les lettres d’amour que tu avais gardées
seront ta dernière littérature.
Trad: Colo
"No tires las cartas de amor"
No
tires las cartas de amor
Ellas no te abandonarán.
El
tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y
los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en
ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los
libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la
poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por
ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás
guardados
serán tu última literatura.
Pas grand chose de traduit en français si ce n’est, publié en 2016 ,“Leçons de vertige”, un bel article à lire ici.
Cette semaine et la suivante, deux poèmes traitant du même sujet: les lettres d’amour…ces lettres qu’on relit cent fois, qu’on garde parfois toute la vie. Pas vous ?
Voilà le premier.
La lettre
Tu regardais toujours vers l’avant
comme si la mer s’y trouvait. Tu créais
ainsi un mouvement de vagues
étrange et mythique sur une plage.
Nous unissait la force dangereuse
qui donne à l’amour la solitude.
Tremble encore entre mes doigts,
de façon imperceptible, ce papier.
Chemin abandonné entre toi et moi,
couvert de lettres, feuilles mortes.
Mais je sais que le chemin perdure.
Si j’abandonne la main sur le petit tas,
je la sens reposer sur ton dos.
Tu regardais souvent vers l’avant
comme si la mer y était, déjà transformée
en une voix fatiguée, rauque et chaude.
Peu nous unit encore: seul le tremblement
de ce papier si fin entre les doigts.
(Trad: Colo)
