Musique et bois sacré / Música y bosque sagrado

Nous parlions d’animisme à la fin du dernier billet.

Hablaba de animismo al final de la entrada anterior.

Lors d’une balade, toujours dans le sud du Sénégal, cette affiche :

Durante un paseo, en el sur de Senegal, este cartel :

Photo Colo 2017, près de Cap Skirring

Un bois sacré...cela me rappelle un poème extrait du recueil de « poésie noire », Karanta, de Mbay Usmaan.

Un bosque sagrado, esto me recuerda un poema extracto de un libro de “poesía negra”, Karanta, de Mbay Usmaan

Descendant des ces collines arides

Je voudrais m’asseoir un instant

Et sentir dans le creux de mes cuisses

Le galbe prodigieux de la « Kora »

Dont le lourd sortilège des arpèges

Envahit mon corps

Et me transporte si loin

Aux airs de « touroubang » et « soutoukoum »

Dans une inaltérable célébration du gabou

Sublimes instants de vies harmonieuses

D’où surgissent des puissances

qui convergent vers l’imposant bois sacré

Ceint de panaches de fumée

Et d’explosions entrecoupées

De rythmes pulsatiles du « bombolong »

(…)

L’orgie de bruits et de sons

Amplifie le tumulte

Dans les poitrines juvéniles

Mais ce soir elles retrouveront la quiétude

Dans le sommeil avec l’esprit des ancêtres.

(...)

http://africanholocaust.net/music-in-african-religions/

Bajando de esas colinas áridas

Quisiera sentarme un instante

Y sentir en el hueco de mis muslos

El moldeado prodigioso de la “Kora”

Cuyo fuerte sortilegio de los arpegio

Invade mi cuerpo

Y me trasporta tan lejos

Con aires de “touroubang” y “soutoukoum”

En un inalterable celebración del gabou

Sublimes instantes de vidas harmoniosas

De donde surgen potencias

Que convergen hacia el imponente bosque sagrado

Ceñido de bocanadas de humo

Y de explosiones entrecortadas

De ritmos pulsativos del “bombolong”

(…)

La orgía de ruidos y sonidos

Amplifica el tumulto

En los pechos juveniles

Pero esta noche encontrarán la quietud

En el sueño con el espíritu de los ancestros.

(…)

(Trad: Colo)

Extrait de: Karanta (Poésie Noire) Mbay Usmaan, section: Sénégal

(Note: Un aimable lecteur de ce blog m'a signalé que ses commentaires ne passent pas, et  jamais.

Après recherches et consultations diverses, il semble que si vous passez par G+ les commentaires n'arrivent pas. Si vous employez G+ il vous faut cliquer soit sur Nom-Url ou sur Anonyme et y laisser votre nom si vous le souhaitez.

Je pourrais faire passer mon blog à G+, mais alors tous ceux d'entre vous qui n'ont pas d'adresse gmail seraient exclus. Je garde donc la forme actuelle.

Désolée pour ceux qui ont essayé et nada.)

Sourires et images

C’était à la frontière avec la Guinée Bissau, tout au sud du Sénégal. Nous sommes restés une semaine dans ce petit village.

Ce n’était pas vraiment un endroit touristique (à part un club Med. dont les clients ne sortent pas ou peu) mais il y a de nombreux résidents européens, retraités, qui y passent la saison sèche. Principalement des français et des belges.

Il y avait le doux Adama, avec son magasin savamment installé sur son vélo. Il était fier Adama car lors de la course cycliste il était“le troisième africain”. “Les français étaient forts” disait-il, moi je pense qu’ils avaient de meilleurs vélos…

Il y avait la souriante Mané qui m’a enseigné à préparer un poulet yassa, délicieux. Les cubes de bouillon Jumbo sont omniprésents dans leur cuisine.

Il y avait Moudou qui, à 7h30, passait, bonnet de laine et veste à longues manches. Il faisait 23º. “Vous avez froid Moudou?” “Oui, il fait froid”.

Et tant d’autres qui semblaient si contents qu’on parle avec eux (ils disent que certains européens les ignorent...relents de colonialisme). Les pêcheurs et les ramasseurs de coquillages vides (ils les vendent pour faire du coquillé, un mélange de morceau de coquillages et de ciment).

Les plages, immenses, étaient vides d’humains, seuls des chiens puis des vaches. 

 

 

Et la poésie me direz-vous? Elle est partout: les sourires et la lumière jaunâtre à l’aube, rosâtre le soir, cet arbre qui semble porter une jupe, des coquillages sur la plage qui semblent être des papillons…

C’était la première fois que je sortais de l’Europe. Ce voyage m’a énormément intéressée, bouleversée aussi.

Dans le prochain billet, un poème et un bois sacré...l’animisme est très présent là-bas.

Lo siento amigos españoles, tuve pereza esta vez de traducirlo al español. Pero tenéis las fotos...

Pause

Nous partons dans quelques jours rendre visite à un vieil ami, dans le sud du Sénégal.

Je sais que j'y trouverai la poésie d'un français bien à eux, la poésie de leurs sourires, celle des paysages mais pas seulement.

On se retrouvera ici début décembre avec, j'espère, une belle récolte à partager avec vous.

Entre-temps, soyez sages...:-)

Nos vamos para hacerle una visita a un viejo amigo, en el sur de Senegal.

Sé que encontraré allí la poesía de un francés muy suyo, la poesía de sus sonrisas, la del los paisajes, pero no solamente.

Nos volveremos a encontrar aquí a principios de diciembre con, espero, una bonita cosecha para compartir con vosotros.

Mientras tanto, sed buenos...:-)

Pour se mettre dans l'ambiance, cette musique sénégalaise que j'écoute en boucle depuis ce matin.

Savoir nommer / Saber nombrar

Nous revenons une fois encore à Alejandra Pizarnik.

Volvemos una vez más a Alejandra Pizarnik.

 

elle se dénude dans le paradis

de sa mémoire

elle ignore le féroce destin

de ses visions

elle a peur de ne savoir nommer

ce qui n'existe pas

(Trad: Colo)

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

expliquer avec des mots de ce monde

que de moi sortit un bateau qui m'emporta

(trad:Colo)

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

Je lisais et traduisais ces courts poèmes quand je me suis demandé si cette difficulté à nommer l’avait poussée à s’exprimer aussi d’une autre façon qu’avec des mots. Et j’ai trouvé ça:

Leía y traducía esos cortos poemas cuando me pregunté si esa dificultad en nombrar le había empujado a expresarse también de otra forma que con palabras. Y encontré esto:

Seul le fragile reste

La cage est devenue oiseau et s'est envolée

Je demande le silence * (détail)

Ce voyage fut une erreur *

*La mayor parte de las ilustraciones viene de: http://alejandrapizarnik.blogspot.com.es/2011/12/galeria-de-arte-de-alejandra-pizarnik.html

Chauds ou froids, frissons / Cálidos o fríos, escalofríos

Derrière ma fenêtre fermée (Colo)

Les premiers froids sont arrivés, soudain. Brrr. Avant-hier on déjeunait encore sur la terrasse.
 Deux courts poèmes du majorquin Antonio Rigo ( Palma de Mallorca 1957)

Le silence de la montagne

brisé par le son

de l'herbe qui germe,

le bruit de la ville

écrasé par le silence

de la feuille qui croît.

(Trad: Colo)

El silencio de la montaña
roto por el sonido
de la hierba que brota,
el ruido de la ciudad
aplastado por el silencio
de la hoja que crece.

En amour et

en poésie

l'important

est de garder

au chaud le

frisson.

En el amor y
la poesía
lo importante
es mantener
caliente el
escalofrío.

Antonio Rigo

Extrait /Extracto de:

Albúm blanco

Je me souviens de toi..../ Te recuerdo....

Pablo Neruda

Je me souviens de toi telle que tu étais en ce dernier automne:
un simple béret gris, le cœur en paix.
Dans tes yeux combattaient les feux du crépuscule.
Et les feuilles tombaient sur les eaux de ton âme.

Enroulée à mes bras comme un volubilis,
les feuilles recueillaient ta voix lente et paisible.
Bûcher de stupeur où ma soif brûlait.
Douce jacinthe bleue tordue sur mon âme.

Je sens voyager tes yeux et l'automne est distant:
béret gris, cris d'oiseau, cœur où l'on est chez soi
et vers eux émigraient mes désirs si profonds
et tombaient mes baisers, joyeux comme des braises.

Ciel vu d'un bateau. Champs vus des collines:
lumière, étang de paix, fumée, ton souvenir.
Au-delà de tes yeux brûlaient les crépuscules.
Sur ton âme tournaient les feuilles de l'automne.

(Traduction trouvée sur la Toile, sans nom d’auteur, un peu modifiée par moi)

 

Photo Colo, prise près de chez moi

Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Avec acharnement / Con ensañamiento

Un conte court de Ramón Gómez de la Serna (Espagne, 1888-1963). 
 

Le docteur Alejo mourut assassiné. Indubitablement, il mourut étranglé.

Personne n’était entré dans la maison, indubitablement personne, et bien que le docteur dormait, avec, par hygiène, la porte du balcon ouverte, son appartement était si haut qu’on ne pouvait supposer que l’assassin était entré par là.

La police ne trouvait pas la piste de ce crime et était sur le point d’abandonner l’affaire quand l’épouse et la servante du mort arrivèrent, épouvantées, à la Préfecture. 
D’un saut du haut de l’armoire elle était tombée sur la table, les avait regardées, les avait vues, et s’était enfuie ensuite dans la chambre; une main solitaire et vive comme une araignée. Elles l’avaient laissée là, enfermée à clé dans la chambre.

La police et le juge, terrorisés, se rendirent sur place. C’était leur devoir. Ils eurent bien du mal à attraper la main, mais ils le firent et chacun lui attrapa un doigt, car elle était vigoureuse comme si en elle résidait toute la force d’un homme fort.

Que faire d’elle? Quelle lumière apporterait-elle sur l’événement? Comment la condamner? À qui appartenait cette main?

Après une longue pause, le juge eut l’idée de lui donner un stylo pour qu’elle déclare par écrit.

La main écrivit alors:” Je suis la main de Ramiro Ruiz, vilement assassiné par le docteur à l’hôpital et dépecé avec acharnement dans la salle de dissection. J’ai rendu justice”.
(Trad: Colo)

Le titre de ce conte est...La Main

 

Study of feet and hands, 1818 Théodore de Géricault

Un cuento breve de Ramón Gómez de la Serna (España, 1888-1963)

El doctor Alejo murió asesinado. Indudablemente murió estrangulado.

Nadie había entrado en la casa, indudablemente nadie, y aunque el doctor dormía, por higiene, con el balcón abierto, era tan alto su piso que no era de suponer que por allí hubiese entrado el asesino.

La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba a abandonar el asunto, cuando la esposa y la criada del muerto acudieron despavoridas a la Jefatura. Saltando de lo alto de un armario había caído sobre la mesa, las había mirado, las había visto, y después había huido por la habitación, una mano solitaria y viva como una araña. Allí la habían dejado encerrada con llave en el cuarto.

Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa corno si en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte.

 ¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentenciarla? ¿De quién era aquella mano?

Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que declarase por escrito. La mano entonces escribió: «Soy la mano de Ramiro Ruiz, asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento en la sala de disección. He hecho justicia».

El título de este cuento es...LA MANO

En haute mer / En alta mar

Aujourd'hui un poème de Lorca, qu'ajouter?

Hoy un poema de García Lorca, ¿qué puedo añadir?

Gazelle de la mort obscure

F. García Lorca

Je veux dormir du sommeil des pommes,

et m’éloigner du tumulte des cimetières.
Je veux dormir le sommeil de cet enfant
qui voulait s’arracher le cœur en haute mer. 

Je ne veux pas que l’on me répète
que les morts ne perdent pas de sang ;
que la bouche pourrie demande encore de l’eau.

Je ne veux rien savoir des martyres que donne l’herbe,
ni de la lune à la bouche de serpent
qui travaille avant l’aube.

Je veux dormir un instant,
un instant, une minute, un siècle ;
mais que tous sachent bien que je ne suis pas mort;
qu’il y a sur mes lèvres une étable d’or ;
que je suis le petit ami du vent d’Ouest ;
que je suis l’ombre immense de mes larmes.

Couvre-moi d’un voile à l’aurore
car elle me lancera des poignées de fourmis,
et mouille d’eau dure mes souliers
afin que glisse la pince de son scorpion.

Car je veux dormir du sommeil des pommes
pour apprendre un pleur qui me nettoie de la terre;
car je veux vivre avec cet enfant sombre
qui voulait s’arracher le cœur en haute mer. 

(Traduction inspirée par celle de N.Ny, mise à son goût par Colo)

http://toutmontreal.tripod.com/pommes.htm

Gacela de la muerte oscura

Quiero dormir el sueño de las manzanas,
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan
que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.

No quiero enterarme
de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que hay un establo de oro en mis labios;
que soy el pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.

Federico García Lorca

De: “Diván del Tamarit” – 1936

José Carlos Llop, deux langues indissociables

En cette veille de décisions importantes en Espagne, je relaye un article paru das le journal La Croix, de José Carlos LLop 

L’écrivain José Carlos Llop (1) est né et vit à Palma de Majorque, où il dirige la bibliothèque Lluís-Alemany consacrée aux patrimoines des îles Baléares.

Je suis d’un pays où l’on parle, lit et écrit deux langues. C’est une richesse qui nous est donnée dès l’enfance, comme nous sont données la beauté du paysage et notre condition d’insulaires. En effet, je ne suis pas de Catalogne, terre continentale, je suis de Majorque, une île de la Méditerranée occidentale.
Et en tant qu’insulaire, ces deux langues – le castillan et le catalan – me sont aussi familières que les deux langages que possède tout insulaire : le langage de la mer – qui nous entoure et qui nous isole du monde et nous met en relation avec le monde – et le langage de la terre. L’un et l’autre sont inséparables comme sont inséparables, en ce qui me concerne, le castillan (ou espagnol) et le catalan de Majorque (ou majorquin).
En vertu de cette indissociabilité, il y a des choses naturelles que nous disons dans une langue – le catalan – et que nous ne disons en castillan que si cela est nécessaire. Il en est ainsi, par exemple, des poissons ou des champignons de la forêt. Les arbres et les plantes – la botanique de Linné – parlent dans les deux langues, comme nous-mêmes ou comme les animaux de la terre. Et comme la littérature.

Il y a des irréductibles. Ce n’est pas mon cas.

Ici, il est vrai, il y a des irréductibles : ou dans une langue ou dans l’autre. Ce n’est pas mon cas. De la même façon que dans ma vie de tous les jours je parle les deux langues et écris des lettres et des courriers électroniques également dans les deux langues, j’ai écrit la plus grande partie de mes livres – poésie, romans et essais – en espagnol, mais j’ai aussi écrit de la poésie et du théâtre en catalan, parce que c’était la langue que le texte réclamait ou, ce qui est la même chose, celle que réclamait ma vie personnelle.


De fait, je me promène d’une langue à l’autre et n’entends rien aux conflits linguistiques ni aux impositions, violentes ou pas. C’est pourquoi je refuse de renoncer à ma vie bilingue, comme je refuse la désaffection envers n’importe laquelle de mes deux langues, comme je me refuse à ceux qui veulent que mon pays change au point que nous serons nombreux à être expulsés du lieu où nous avons vécu et vivons ensemble. Non pas qu’on nous fasse bouger, mais simplement parce que cette nation de pays – l’Espagne, telle que nous l’entendons et comme elle s’entend, bien ou mal, depuis plusieurs siècles – cesserait d’exister.

Le début d’un ouragan européen

Mais ce tourbillon dans lequel nous sommes plongés maintenant n’est pas arrivé tout seul. C’est le début d’un ouragan européen, si les choses ne changent pas. Une des métamorphoses de la postmodernité a été de transformer un sentiment hérité du romantisme – langue, culture, nation – en incubateur du ressentiment.
Ce ressentiment se répand dans toute l’Europe – comme il s’est répandu au siècle dernier, en Orient, contre l’Europe (il faut lire Pankaj Mishra) – pour une raison très simple : le narcissisme. Le narcissisme européen, maladif, et le narcissisme adolescent de la postmodernité.
La crise économique a laissé plusieurs générations seules face au miroir, après une longue nuit de fête. Et ce qu’elles ont vu ne les satisfait pas. C’est une fièvre en passe de se transformer en épidémie qui veut nous expulser de notre conception du Vieux Continent comme lieu de liberté et de vivre-ensemble, démocratique.
Dans chacune des nations qui le composent, la fracture s’est produite – ou se produira – au point le plus faible. Dans le cas de l’Espagne, par deux formes de ce qu’on appelle maintenant populisme : le nationalisme identitaire et le postcommunisme engagé. Et personne n’a su créer un discours porteur d’espoir, capable de contrebalancer la menace sécessionniste et de protéger ceux qui ne trouvent pas refuge sous la bannière identitaire.

« Le monolinguisme est un poison »

J’écris ces lignes le jour où le prix Nobel de littérature est décerné à Kazuo Ishiguro, le Britannique d’origine japonaise qui a transformé la figure classique du majordome anglais en réplique de la vieille geisha. Orient et Occident. Catalan et espagnol. C’est-à-dire européen. Et le prix Nobel au milieu : tout le contraire de la convulsion.
Ishiguro a dit aux journalistes : « Nous sommes préoccupés en tant qu’individus : nous voyons l’essor du populisme et des nationalismes. » Et un des favoris de cette année, le Kenyan Ngugi Wa Thiong’o, avait affirmé : « Le monolinguisme est un poison, le dioxyde de carbone des cultures, alors que le bilinguisme en est l’oxygène. »


Je me suis souvenu d’un autre lauréat du prix Nobel, le poète Derek Walcott, qui parlait de la richesse d’être un homme traversé par deux langues. C’est mon cas. Et les langues sont ici la métaphore d’un mode de vie et de pensée où l’une et l’autre se renforcent, et séparées elles placent ce mode de vie et de pensée dans la même situation que l’enfant sous l’épée de Salomon. C’est ce que serait mon pays, si venait à triompher le mépris des lois et de l’État, la fracture sociale – comme cela s’est produit en Catalogne – et la conjuration des sots. D’un côté et de l’autre, cette conjuration, mais maintenant il s’agit de la volonté de civilisation face à la force du ressentiment, maquillé en nationalisme et en révolution postmoderne.

Traduit par Edmond Raillard 

Lire aussi : Mathias Enard : « Le danger d’explosion est grand en Catalogne »

Regarder avec innocence / Mirar con inocencia

Chemins du miroir

1964 Alejandra Pizarnik* (La piedra de la Locura)

l

Et surtout regarder avec innocence. Comme si rien ne se passait, ce qui est vrai.

ll

Mais toi je veux te regarder jusqu’à ce que ton visage s’éloigne de ma peur comme un oiseau du bord philosophe de la nuit.

lll

Comme une fillette de craie rose sur un très vieux mur soudain effacé par la pluie.

lV

Comme quand une fleur s’ouvre et révèle le cœur qu’elle n’a pas.

V

Tous les gestes de mon corps et de ma voix pour faire de moi l’offrande, le bouquet qu’abandonne le vent sur le seuil.

Vl

Couvre la mémoire de ton visage avec le masque de celle que tu seras et qui effraye la fillette que tu fus.

Vll

La nuit des deux se dispersa avec la brume. C’est la saison des aliments froids.

Vlll

Et la soif, mon souvenir est de soif, moi en bas, au fond, dans le puits, je buvais, je me souviens.

lX

Tomber comme un animal blessé dans le lieu qui allait être celui des révélations.

X

L’air de rien. De rien du tout. Bouche cousue. Paupières cousues. J’ai oublié.

Au dedans le vent. Tout fermé et le vent dedans.

(Trad: Colo)

* Une poètesse qui j'admire, qui me fascine aussi. Si vous avez oublié qui elle est, c'est ici 

Girl at the mirror, Norman Rockwell (1954)

CAMINOS DEL ESPEJO, 1964

Alejandra Pizarnik (La Piedra De La Locura)

I

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es

cierto.

II

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como

un pájaro del borde filoso de la noche.

III

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente

borrada por la lluvia.

IV

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la

ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a

la niña que fuiste.

VII

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los

alimentos fríos.

VIII

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo,

yo bebía, recuerdo.

IX

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados

cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento

adentro.