Vaillante Alfonsina (I) / Valiente Alfonsina (I)

 Un moment avec Alfonsina Storni / Un momento con Alfonsina Storni

Nous sommes fin XIXº et la famille Storni-Martignoni, de nationalité suisse, décide d’aller chercher fortune en Argentine. Ils s’installent à San Juan et ont deux fils. Nostalgie ou mauvaises affaires, on ne sait, les pousse à retourner en Suisse en 1890 et c’est là, en Suisse Italienne, que naît notre Alfonsina en 1892. Quatre ans plus tard la famille repart en Argentine, à San Juan, puis à Rosario, toujours à la recherche d’une vie meilleure.

A finales del siglo XIX la familia Storni-Martignoni, de nacionalidad suiza,decide buscar fortuna en Argentina. Se instalan en San Juan y tienen dos hijos. No se sabe si la nostalgia o los malos negocios les empuja a volver a Suiza en 1890 y es allí donde nace nuestra Alfonsina en 1892. Cuatro años más tarde (siempre buscando una vida mejor) la familia vuelve a Argentina, primero a San Juan y después a Rosario.

La famille est loin d’être au large et Alfonsina doit abandonner l’école à 11 ans pour aider sa mère dans son travail de modiste. Son père meurt en 1906 et voilà Alfonsina engagée comme apprentie dans une fabrique de bonnets. Un peu plus tard elle commence à faire du théâtre et entreprend des études pour devenir institutrice, tout en travaillant. 

 

Las dificultades económicas de la familia hacen que Alfonsina abandone la escuela a los 11 años para ayudar a su madre en el trabajo de modista. Su padre muere en 1906 y Alfonsina empieza a trabajar como aprendiza en una fabrica de sombreros. Poco más tarde, al mismo tiempo que su trabajo, empieza a hacer teatro y a estudiar magisterio.

Je vous passe ici quelques détails, mais à l’âge de 20 ans, enceinte d’un homme marié de 24 ans son aîné, elle décide de partir seule à Buenos Aires.

Que va-t-elle faire dans cette grande ville ? Travailler bien sûr, elle est très attentive à l’éducation de son fils avec lequel elle a une étroite relation, mais elle commence aussi à publier des poèmes, rencontrer d’autres artistes, des intellectuels.

Dejo aparte detalles de su vida pero a sus 20 años, embarazada de un hombre casado, 24 años mayor que ella, decide irse sola a Buenos Aires. Allí trabaja, se ocupa activamente de la educación de su hijo al que le une una estrecha relación, y empieza a publicar poemas y a conocer artistas e intelectuales.

En 1919, elle a 27 ans, sa vie prend un grand tournant : on lui confie une section de la revue Nota et du journal La Nación où elle parle des femmes et de la place qu’elles devraient occuper dans la société.

« Un jour arrivera où les femmes oseront montrer leur intériorité ; ce jour-là la morale prendra un autre tour ; les habitudes changeront »(dans «Cositas sueltas»). Elle dénonce, souvent avec ironie, la vie ennuyeuse des « femmes vides », de celles qui sont à la chasse de maris.(riches je suppose) . Mais elle prône aussi le vote des femmes (qui n’arrivera qu’en 1946) et questionne les traditions pesantes qui empêchent les femmes de suivre leur propre chemin. »*

Autant vous dire qu’une bonne partie des hommes et des femmes de l’époque se sont dressés contre elle !

En 1919, a los 27 años, su vida dio un gran giro : se encarga de una sección de la revista Nota y del periódico La Nación en los que habla de las mujeres y del lugar que deberían ocupar en la sociedad.

« Llegará un día en el que las mujeres se atreverán a enseñar su interioridad ; ese día la moral tomará otro rumbo ; los hábitos cambiarán »(en Cositas sueltas ») Denuncia con ironía la aburrida vida de las « mujeres vacías » aquellas que están a la caza de un marido (supongo que rico). Preconiza el voto de las mujeres (solo llegará en 1946) y cuestiona las pesadas tradiciones que impiden que las mujeres tomen su propio camino.* Naturalmente, todo esto hace que buena parte de los hombres y las mujeres de la época se erijan en su contra.

¿Qué diría la gente, recortada y vacía,
si un día fortuito, por ultra fantasía,
me tiñera el cabello de plateado y violeta,
usara pelo griego, cambiara la peineta
por cintillo de flores: miosotis o jazmines,
cantara por las calles al compás de violines,
o dijera mi verso recorriendo las plazas
libertado mi gusto de mortales mordazas?
(Del poema "¿Qué diría?)

Que diraient les gens, bornés et vides,

si un jour fortuit, par extrême fantaisie,

je me teignais les cheveux d’argent et violet,

je portais le cheveu grec*, changeais la peineta

pour des diadèmes de fleurs : myosotis ou jasmins,

si je chantais dans les rues au rythme des violons,

ou si je récitais mes vers en parcourant les places

- mes goûts libérés des baillons mortels ?

Extrait du poème ¿Qué diría ?
(Trad:Colo)

* Coiffure faite de petites tresses attachées à l'arrière.

*J'ai lu plusieurs biographies d'elle mais j'ai repris principalement celle-ci: https://cvc.cervantes.es/actcult/storni/biografia.htm

Fin de la première partie. Je ne veux pas vous fatiguer les yeux, la suite dans quelques jours avec la fin de sa courte vie, et une chanson.

Fin de la primera parte. No quiero cansaros los ojos, seguirá en pocos días con el fin de su corta vida y una canción.

Gris-blanc / gris blanco

Ce matin j'ai aimé me promener sous ce ciel très gris au milieu des amandiers...

Esta mañana me gustó pasear bajo el cielo gris en medio de los almendros...

L'illusion d'embrasser / La ilusión de besar

- C’est un poème du XVIIIº ou XIXº siècle?, me demande señor Colo

- Non, de la première moitié du XXºs, pourquoi?

- C’est la forme...qui me semble d’un autre temps.

- Ah bon, peut-être, mais l’érotisme n’a pas d’âge.

-¿Es un poema del siglo XVII o XIX,? me pregunta el señor Colo.

- No, es de la primera mitad del siglo XX, por qué?

-Es la forma... que me parece anticuada.

-Ha, bueno, tal vez, pero el erotismo no tiene edad.

La caresse perdue            Alfonsina Storni

 (le prochain billet sera consacré à cette incontournable poétesse Argentine)

S’échappe de mes doigts la caresse sans cause,

s’échappe… Dans le vent, en passant,

la caresse qui erre sans destin ni objet,

la caresse perdue- qui la recueillera?

J’ai pu aimer cette nuit avec une infinie pitié,

j’aurais pu aimer le premier arrivant.

Personne n’arrive. Le sentiers fleuris sont solitaires.

La caresse perdue, errera...errera…

Si on te baise les yeux cette nuit, voyageur,

si un doux soupir fait frémir les branches,

si t’opprime les doigts une petite main

qui te prend et te laisse, et t’obtient et s’en va.

Si tu ne vois pas cette main, ni cette bouche qui embrasse,

si c’est l’air qui tisse l’illusion d’embrasser,

oh, voyageur, toi aux yeux ouverts comme le ciel,

fondue dans le vent, me reconnaîtras-tu?

(Trad: Colo)

Temple de l'amour - 1916 - Auguste Rodin

La caricia perdida de Alfonsina Storni

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos… En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá? 
 

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará… rodará… 
 

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va. 
 

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Source Photo: https://zoebalthus.blogspot.com.es/2015/09/rodin-dessin-passion-danse-et-volupte.html

Monsieur le beau / Señor guapo

LE CANARD ET LE SERPENT 

 

Tomás de Iriarte (Tenerife 1750- Madrid 1791), fabuliste.

Au bord d’un étang

disait un canard:

“ À quel animal donna le ciel

les dons qu’il m’a donnés?

Je suis d’eau, de terre et d’air.

Quand de marcher je me fatigue

si j’en ai envie, je vole,

si j’en ai envie, je nage.”

Un serpent futé,

qui l’écoutait,

d’un sifflement l’appela

et lui dit: “Monsieur le beau,

il ne faut pas tant vous vanter;

Car vous ne marchez comme un daim,

ni ne volez comme le faucon

ni ne nagez comme le barbeau.

Et sachez ainsi

que l’important et rare

n’est pas savoir de tout

mais d’être adroit en quelque chose.”

Il vaut mieux bien savoir une chose, que beaucoup, mal.

(Trad:Colo)

El pato y la serpiente Tomas de Iriarte

A orillas de un estanque

diciendo estaba un pato:

«¿A qué animal dio el cielo

los dones que me ha dado?

Soy de agua, tierra y aire.

Cuando de andar me canso,

si se me antoja, vuelo,

si se me antoja, nado.»

Una serpiente astuta,

que le estaba escuchando,

le llamó con un silbo,

y le dijo: «Seor guapo,

no hay que echar tantas plantas;

pues ni anda como el gamo,

ni vuela como el sacre,

ni nada como el barbo.

Y así tenga sabido

que lo importante y raro

no es entender de todo,

sino ser diestro en algo.»

Más vale saber una cosa bien, que muchas mal. 
              ----------------------------------------------
PS: il est fort intéressant de découvrir qu'un fabuliste français, de moi totalement inconnu, Don Juan Laurencin,  né le 17 janvier 1733, et mort le 21 janvier 1812 a écrit la même fable (les fabulistes, depuis Ésope, se sont tous copiés, c'est connu)

Sur le bord d’un étang, très-content de lui-même,
S’écrioit un Canard d’une arrogance extrême :
Dans toute la nature est-il un animal
Qu’on puisse m’égaler? non , je n’ai point d’égal.
Seul j’ai reçu tous les dons en partage ;
Je possède mille attributs divers;
Je marche et fends les airs,
Et puis, quand il me plait, je nage….
Il eût continué ; mais un rusé Serpent,
Ennuyé de sa gasconnade,
S’approchant, lui dit : camarade,
Tout beau; ne vous vantez pas tant.
Le Daim court mieux que vous ; le Rouget, à la nage,
Auroit aussi sur vous de l’avantage ;
Et quant à voler, le Faucon
Pourroit bien vous donner leçon.
Ainsi sachez, soit dit sans vous déplaire,
Vous , qui vous croyez sans égal,
Qu’il vaut beaucoup mieux savoir faire
Bien une chose , que cent mal.
« Le Canard et le Serpent »
Ceux qui donnent les meilleurs avis ne sont pas toujours les plus sages. J’aurois dû profiter moi – même de la leçon du Serpent.

 

Recherche logis et.... / Se solicita hogar y....

Avis Jaime Augusto Shelley (Ciudad de México, 1937) 
 

Recherche patio

avec pots rouges

et vapeur de dalle fraîchement arrosée.

Hauts arbres

avec oiseaux sylvestres

qui prennent leur bain habituel

et leur petit déjeuner

dans une fontaine simple

qui peu à peu verdît son paisible trait.

Un logis aux grilles ouvertes

est demandé.
(Trad:Colo)

Aviso Jaime Augusto Shelley (Ciudad de México, 1937)

Se solicita un patio
con macetas rojas
y vaho de ladrillo recién regado.

Árboles de altura
con pájaros silvestres
que hagan su ritual de baño
y desayuno
en una fuente de labra sencilla
que enmohezca a ritmo su apacible trazo.

Un hogar se solicita.
De cancel abierto.

Dans la malle / En el baúl

Hope box

Ce n'était pas si difficile- lui ai-je dit tandis que je buvais le café aqueux et chaud qu'on venait de me servir. -Il suffisait d'ouvrir la malle où je garde les souvenirs, les déguisements..., et de chausser ces lunettes en forme de cœur qu'un soir de réveillon quelqu'un a laissées pour que je les trouve. Et de ne plus jamais les ôter. 
 
Texte de D. Herrón, merci! (trad: Colo)

Tampoco era tan difícil- le dije mientras sorbía el café aguado y caliente que me acababa de servir. -Bastaba con abrir el baúl donde guardo los recuerdos, los disfraces..., y ponerme esas gafas en forma de corazón que una noche vieja alguien dejó para que yo encontrará. Y no quitármelas ya nunca más.

Texto de D. Herrón (¡muchas gracias!)


                                            
                                               

¡Feliz Año! Bonne année!

Un lieu qui attend / Un lugar que espera

Une bibliothèque c'est des livres, et puis des humains sans lesquels elle n'aurait aucun sens. Je me souviens, c'était bien avant Internet, de journées passées à consulter, à étudier dans celle de l’Université. Aussi ai-je traduit, avec un immense plaisir et comme un cadeau pour votre Noël, ce poème qui, je pense, vous emportera ailleurs. Una biblioteca son los libros, y los humanos sin los cuales ella no tendría sentido. Me acuerdo, era mucho antes de Internet, haber pasado días consultando, estudiando, en la de la Universidad. Así decidí traducir al francés y publicar, con mucho placer y como si fuera vuestro regalo de Navidad, este poema que, pienso, os llevará a otra parte.   La bibliothèque    Roberto Juarroz (Argentina 1925-1995) (Extrait de "poesía vertical") L’air y est différent. Il est hérissé par un courant Qui ne vient pas de ce texte-ci ou de celui-là, Mais il les enlace tous Comme un cercle magique. Le silence y est différent. Tout l’amour réuni, toute la peur réunie, Toute la pensée réunie, presque toute la mort, Presque toute la vie et de plus tout le rêve Qui a pu se dégager de l’arbre de la nuit. Et le son y est différent. Il faut apprendre à l’entendre Comme on entend une musique sans aucun instrument, Quelque chose qui se glisse entre les feuilles, Les images, l’écriture et le blanc. Mais au-delà de la mémoire et des signes qui l’imitent, Au-delà des fantasmes et des Anges qui copient la mémoire Et estompent les contours du temps, qui pourtant manque de dessin. La bibliothèque est le lieu qui attend. Peut-être est-ce l’attente de tous les hommes, car les hommes aussi y sont différents. Ou peut-être est-ce l’attente de ce que tout l’écrit Soit écrit à nouveau, Mais d’une certaine façon, dans un autre monde, Par quelqu’un semblable aux hommes, Quand les hommes n’existeront plus. Ou peut-être est-ce seulement l’attente Que tous les livres s’ouvrent soudain, Comme une consigne métaphysique, Pour que se fasse d’un coup la somme de toute la lecture, Cette rencontre majeure qui peut-être sauvera l’homme. Mais, surtout, la bibliothèque est une attente Qui va au-delà des lettres, Au-delà de l’abîme. L’espoir concentré d’en finir avec l’attente, D’être plus que l’attente, D’être plus que les livres, D’être plus que la mort. (Trad:Colo) Carl Spitzweg La biblioteca El aire es allí diferente. Está erizado todo por una corriente Que no viene de este o aquel texto, Sino que los enlaza a todos Como un círculo mágico. El silencio es allí diferente. Todo el amor reunido, todo el miedo reunido, Todo el pensar reunido, casi toda la muerte, Casi toda la vida y además todo el sueño Que pudo despejarse del árbol de la noche. Y el sonido es allí diferente. Hay que aprender a oírlo Como se oye una música sin ningún instrumento, Algo que se desliza entre las hojas, Las imágenes, la escritura y el blanco. Pero más allá de la memoria y los signos que la imitan, Más allá de  los fantasmas y los Ángeles que copian la memoria Y desdibujan los contornos del tiempo, Que además carece de dibujo, La biblioteca es el lugar que espera. Tal vez sea la espera de todos los hombres, porque también los hombres son allí diferentes. O tal vez sea la espera de que todo lo escrito Vuelva nuevamente a escribirse, Pero de alguna otra forma, en algún otro mundo, Por alguien parecido a los hombres, Cuando los hombres ya no existan. O tal vez sea tan solo la espera De que todos los libros se abran de repente, Como una metafísica consigna, Para que se haga de golpe la suma de toda la lectura, Ese encuentro mayor que quizá salve al hombre. Pero, sobre todo, la biblioteca es una espera Que va más allá de letra, Más allá del abismo. La espera concentrada de acabar con la espera, De ser más que la espera, De ser más que los libros, De ser más que la muerte.                                                          Juarroz,  Roberto.

Musique et bois sacré / Música y bosque sagrado

Nous parlions d’animisme à la fin du dernier billet.

Hablaba de animismo al final de la entrada anterior.

Lors d’une balade, toujours dans le sud du Sénégal, cette affiche :

Durante un paseo, en el sur de Senegal, este cartel :

Photo Colo 2017, près de Cap Skirring

Un bois sacré...cela me rappelle un poème extrait du recueil de « poésie noire », Karanta, de Mbay Usmaan.

Un bosque sagrado, esto me recuerda un poema extracto de un libro de “poesía negra”, Karanta, de Mbay Usmaan

Descendant des ces collines arides

Je voudrais m’asseoir un instant

Et sentir dans le creux de mes cuisses

Le galbe prodigieux de la « Kora »

Dont le lourd sortilège des arpèges

Envahit mon corps

Et me transporte si loin

Aux airs de « touroubang » et « soutoukoum »

Dans une inaltérable célébration du gabou

Sublimes instants de vies harmonieuses

D’où surgissent des puissances

qui convergent vers l’imposant bois sacré

Ceint de panaches de fumée

Et d’explosions entrecoupées

De rythmes pulsatiles du « bombolong »

(…)

L’orgie de bruits et de sons

Amplifie le tumulte

Dans les poitrines juvéniles

Mais ce soir elles retrouveront la quiétude

Dans le sommeil avec l’esprit des ancêtres.

(...)

http://africanholocaust.net/music-in-african-religions/

Bajando de esas colinas áridas

Quisiera sentarme un instante

Y sentir en el hueco de mis muslos

El moldeado prodigioso de la “Kora”

Cuyo fuerte sortilegio de los arpegio

Invade mi cuerpo

Y me trasporta tan lejos

Con aires de “touroubang” y “soutoukoum”

En un inalterable celebración del gabou

Sublimes instantes de vidas harmoniosas

De donde surgen potencias

Que convergen hacia el imponente bosque sagrado

Ceñido de bocanadas de humo

Y de explosiones entrecortadas

De ritmos pulsativos del “bombolong”

(…)

La orgía de ruidos y sonidos

Amplifica el tumulto

En los pechos juveniles

Pero esta noche encontrarán la quietud

En el sueño con el espíritu de los ancestros.

(…)

(Trad: Colo)

Extrait de: Karanta (Poésie Noire) Mbay Usmaan, section: Sénégal

(Note: Un aimable lecteur de ce blog m'a signalé que ses commentaires ne passent pas, et  jamais.

Après recherches et consultations diverses, il semble que si vous passez par G+ les commentaires n'arrivent pas. Si vous employez G+ il vous faut cliquer soit sur Nom-Url ou sur Anonyme et y laisser votre nom si vous le souhaitez.

Je pourrais faire passer mon blog à G+, mais alors tous ceux d'entre vous qui n'ont pas d'adresse gmail seraient exclus. Je garde donc la forme actuelle.

Désolée pour ceux qui ont essayé et nada.)

Sourires et images

C’était à la frontière avec la Guinée Bissau, tout au sud du Sénégal. Nous sommes restés une semaine dans ce petit village.

Ce n’était pas vraiment un endroit touristique (à part un club Med. dont les clients ne sortent pas ou peu) mais il y a de nombreux résidents européens, retraités, qui y passent la saison sèche. Principalement des français et des belges.

Il y avait le doux Adama, avec son magasin savamment installé sur son vélo. Il était fier Adama car lors de la course cycliste il était“le troisième africain”. “Les français étaient forts” disait-il, moi je pense qu’ils avaient de meilleurs vélos…

Il y avait la souriante Mané qui m’a enseigné à préparer un poulet yassa, délicieux. Les cubes de bouillon Jumbo sont omniprésents dans leur cuisine.

Il y avait Moudou qui, à 7h30, passait, bonnet de laine et veste à longues manches. Il faisait 23º. “Vous avez froid Moudou?” “Oui, il fait froid”.

Et tant d’autres qui semblaient si contents qu’on parle avec eux (ils disent que certains européens les ignorent...relents de colonialisme). Les pêcheurs et les ramasseurs de coquillages vides (ils les vendent pour faire du coquillé, un mélange de morceau de coquillages et de ciment).

Les plages, immenses, étaient vides d’humains, seuls des chiens puis des vaches. 

 

 

Et la poésie me direz-vous? Elle est partout: les sourires et la lumière jaunâtre à l’aube, rosâtre le soir, cet arbre qui semble porter une jupe, des coquillages sur la plage qui semblent être des papillons…

C’était la première fois que je sortais de l’Europe. Ce voyage m’a énormément intéressée, bouleversée aussi.

Dans le prochain billet, un poème et un bois sacré...l’animisme est très présent là-bas.

Lo siento amigos españoles, tuve pereza esta vez de traducirlo al español. Pero tenéis las fotos...