Tourne, mon coeur / Gira, corazón

Aujourd’hui un poème de Lorca; sous sa plume une superbe envolée d’images qui lui viennent en s’adressant à une girouette.

J’espère qu’en traduction- français vous arriverez à percevoir le rythme et la

 beauté qui en ressortent.

http://www.forging-ahead.co.uk/windvane.htm

Girouette

Federico Garcia Lorca

Vent du Sud,

brun, ardent,

ton souffle sur ma chair

apporte un semis de regards

brillants et le parfum

des orangers.

Tu fais rougir la lune

et sangloter

les peupliers captifs, mais tu arrives

trop tard!

J'ai déjà enroulé la nuit de mon histoire

sur l'étagère!

Même sans vent,

crois-moi!

Tourne, mon cœur,

tourne, mon cœur.

Vent du nord,

ours blanc du vent!

Tu souffles sur ma chair,

tout frissonnant d'aurores

boréales,

avec ta traîne de spectres

capitaines,

et riant de Dante

aux éclats.

Ô polisseur d'étoiles!

Mais tu arrives trop tard.

L'armoire est vermoulue

et j'ai perdu la clé.

 

Même sans vent,

crois-moi!

Tourne, mon cœur,

tourne, mon cœur.

Brises, gnomes et vents

venus de nulle part.

Moustiques de la rose

pétales en pyramides.

Vents alizés sevrés

parmi les rudes arbres,

flûtes dans la bourrasque,

laissez-moi!

De lourdes chaînes ancrent

mes souvenirs,

et captif est l’oiseau

qui dessine le soir

de ses trilles.

 

Les choses qui s'en vont jamais ne reviennent,

tout le monde le sait,

et dans la foule des vents

il est vain de se plaindre.

 

N'est-ce pas, peuplier, maître de la brise?

Il est vain de se plaindre!

Même sans vent,

crois-moi!

Tourne, mon cœur,

tourne, mon cœur.

Juillet 1920

 

Fuente Vaqueros, Grenade.

(Trad:Colo)

Veleta

Federico García Lorca

Viento del Sur,
moreno, ardiente,
llegas sobre mi carne,
trayéndome semilla
de brillantes
miradas, empapado
de azahares.

Pones roja la luna
y sollozantes
los álamos cautivos, pero vienes
¡demasiado tarde!
¡Ya he enrollado la noche de mi cuento
en el estante!

Sin ningún viento,
¡hazme caso!,
gira, corazón;
gira, corazón.

Aire del Norte,
¡oso blanco del viento!
Llegas sobre mi carne
tembloroso de auroras
boreales,
con tu capa de espectros
capitanes,
y riyéndote a gritos
del Dante.
¡Oh pulidor de estrellas!
Pero vienes
demasiado tarde.
Mi almario está musgoso
y he perdido la llave.

Sin ningún viento,
¡hazme caso!,
gira, corazón;
gira, corazón.

Brisas, gnomos y vientos
de ninguna parte.
Mosquitos de la rosa
de pétalos pirámides.
Alisios destetados
entre los rudos árboles,
flautas en la tormenta,
¡dejadme!
Tiene recias cadenas
mi recuerdo,
y está cautiva el ave
que dibuja con trinos
la tarde.

Las cosas que se van no vuelven nunca,
todo el mundo lo sabe,
y entre el claro gentío de los vientos
es inútil quejarse.
¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?
¡Es inútil quejarse!

Sin ningún viento.
¡hazme caso!
gira, corazón;
gira, corazón.