Cette courte biographie d'Oscar Campos vous aidera à comprendre le poème, je crois.
Oscar Campos est né à Valparaíso en 1955 et est fils de pêcheur. Durant ses années universitaires, le pays a traversé des ruptures, des changements complexes et des traumatismes. Dans ce contexte, il a choisi de brûler sa bibliothèque naissante ainsi que ses premiers écrits. Il a étudié l’ingénierie commerciale et a exercé professionnellement en tant qu’auditeur-comptable. Il est titulaire d’un Master en administration. Son parcours ressemble à l’itinéraire d’un train : de temps à autre, il descend dans une gare, comme tout le monde, à ceci près qu’il écrit, respire et évite la claustrophobie…
Une feuille verte
Oscar Campos
Une feuille verte
tombe sur un livre,
la branche ne l’a pas lâchée,
mais l’habitant
a oublié d’écouter les saisons.
Le livre ouvert,
ne la reconnaît pas,
il ne parle que de formules.
Ce n’est pas l’automne, sa chute,
elle semble être l’erreur d’un code
qui ne comprenait pas les arbres.
La pensée cherche les codes exacts,
saute entre des formules.
Sa frénésie l’éloigne de la chair.
.Peut-être la feuille
était-elle plus proche de la réalité
que cette architecture parfaite.
(...)
Ainsi la pensée,
qui ne touche pas l’âme
se convertit en un piège,
et arrête simplement de fleurir.
Une feuille verte,
cherche la vie,
tombe sur un livre de poésie...
(Trad: Colo)
Oscar Campos nace en Valparaíso y es hijo de pescador. En su época de universitario el país experimenta quiebres, cambios complejos y traumas, y en este contexto, opta por quemar su incipiente biblioteca y escritos. Estudió ingeniería comercial y en su vida profesional se desempeña como contador auditor. Posee un Master en administración. Su camino se parece al itinerario de un tren, de vez en cuando desciende en alguna estación, como todos, solo que escribe, respira, y evita la claustrofobia....
Una Hoja verde
Oscar Campos
Una hoja verde
cae sobre un libro,
no porque la rama la soltara,
sino porque el habitante
olvidó escuchar las estaciones.
El libro abierto,
no la reconoce,
habla solo de fórmulas.
No es otoño, su caída,
parece un error de un código
que no entendía de árboles.
El pensamiento busca los códigos exactos,
salta entre formulas.
Su frenesí lo aleja de la carne.
Quizás, la hoja
estaba mas cerca de la realidad
que esa arquitectura perfecta.
(...)
Así el pensamiento,
que no toca el alma
se convierte en una trampa,
simplemente deja de florecer.
Una hoja verde,
busca la vida,
cae en un libro de poesía…
