Soupirs II / Suspiros II

 

                                            Extrait des noces de Figaro-Mozart.

 

Continuons donc à parler des soupirs...

Aujourd’hui un texte en prose, poétique, où le poète colombien José Asunción Silva

 (Bogotá 1865 – 1896, il s’est suicidé à 30 ans) commence par “si j’étais poète…”.

 

Soupirs

 

Si j’étais poète et pouvais fixer, avec des épingles, en rimes brillantes, la voltige des idées

 agiles comme une volée de papillons blancs de printemps si je pouvais

cristalliser

les rêves en peu de strophes, je ferais un merveilleux poème où je parlerais de soupirs, de

 cet air qui retourne à l’air, emportant avec lui quelques espoirs, des fatigues et

la mélancolie des hommes.

 ****

Et pour échapper aux soupirs de convention, ceux des romances sentimentales,

pleines de lunes de

pacotille et de rossignols triviaux, je parlerais des soupirs anxieux qui

flottent dans l’air

épais et imprégné d’odeur d’acide phénique, dans la lumière dorée des cierges

parmi l’arôme

vague des fleurs mortuaires, près de ceux dont les yeux, fermés

pour toujours, gardent

les traces violacées des dernières insomnies, et dont les lèvres s’abîmèrent avec le froid de la

mort.

****

Ah non ! Ce soupir serait trop triste pour en parler; son souvenir voilerait

les yeux neufs des lectrices, les yeux parfois sombres comme des nuits d’hiver, bleus et

clairs parfois, comme l’eau des lacs tranquilles.

Afin qu’ils ne se voilent pas, je parlerais du soupir de volupté et de fatigue

qui flotte dans

l’

air tiède d’une salle de bal, illuminée comme le jour, reflétée par des miroirs vénitiens; du

soupir d’une femme, jeune et belle, agitée par la valse, dont la peau de

pêche rosit,

et

dont les doigts de fée serrent fébrilement l’éventail de plumes flexibles qui

lui baisent la

jupe; du soupir sensuel et vague qui se perd parmi les blancheurs rosées dans

l’air où

palpite l’iris des diamants, où la lumière se brise dans l’air des rubis,

dans le bleu

mystérieux des saphirs, dans l’air qui emporte des tentations de tendresse et de baisers…

 

 

****

Même en étant poète et en écrivant un poème merveilleux, je ne pourrais parler d’un 

autre soupir...du

soupir qui vient à toutes les poitrines humaines quand elles comparent le bonheur 

obtenu,

 le

goût connu, le paysage vu, l’amour heureux avec les bonheurs rêvés

qui jamais

ne se réalisent, ceux qui jamais n'offrent le Ah, non ! ce soupir serait trop

doux pour parler de lui, son souvenir ferait se rider

le front fatigué, et blanchir les cheveux des philosophes dont les veines ne font plus 

courir, en flots

ardents, le sang de la jeunesse. Pour qu’ils puissent me lire je parlerais

plutôt du soupir

de

fatigue d’un vieux, d’un soupir entendu une soirée d’automne sur le chemin

qui va

du village

au cimetière.

(...)

(Trad: Colo. J'ai gardé la mise en forme originale)

Suspiros

José Asunción Silva

Si fuera poeta y pudiese fijar el revoloteo de las ideas en rimas brillantes y ágiles como 

una

bandada de mariposas blancas de primavera con alfileres sutiles de oro; si pudiera

cristalizar

los sueños en raras estrofas, haría un maravilloso poema en que hablara de los suspiros, 

de

ese aire que vuelve al aire, llevándose consigo algo de las esperanzas, de los cansancios y

de

las melancolías de los hombres.

* * *

Y para huir de los suspiros de convención, de las romanzas sentimentales, llenas de luna de

pacotilla y de ruiseñores triviales, hablaría de los suspiros angustiosos que flotan en el 

aire

espeso e impregnado de olor de ácido fénico, en la luz dorada de los cirios, entre el aroma

vago de las flores mortuorias, cerca de aquellos cuyos ojos, cerrados para siempre, 

guardan

las huellas violáceas de los últimos insomnios, y cuyos labios se ajaron con el frío de la

muerte…

* * *

¡Ah no! Ese suspiro sería demasiado triste para hablar de él; su recuerdo haría nublarse los

ojos nuevos de las lectoras, los ojos oscuros unas veces como noches de invierno, azules y

claros otras, como el agua de los lagos quietos.

* * *

Para que no se nublaran, hablaría del suspiro de voluptuosidad y de cansancio que flota en

el

aire tibio de una sala de baile, iluminada como el día, reflejada por espejos venecianos; del

suspiro de una mujer hermosa y joven agitada por el valse, cuya piel de durazno se sonrosa,

y

cuyos dedos de hada estrechan febrilmente el abanico de plumas flexibles que le besan la

falda; del suspiro sensual y vago que se pierde entre las blancuras rosadas en el aire donde

palpita el iris de los diamantes, donde la luz se quiebra en el aire de los rubíes, en el azul

misterioso de los zafiros, en el aire que arrastra tentaciones de ternuras y de besos...

* * *

Aun siendo poeta y haciendo el poema maravilloso, no podría hablar de otro suspiro... del

suspiro que viene a todos los pechos humanos cuando comparan la felicidad obtenida, el

sabor conocido, el paisaje visto, el amor feliz, con las felicidades que soñaron, que no se

realizan jamás, que no ofrece nunca la ¡Ah, no! Ese suspiro sería demasiado dulce para 

hablar de él; su recuerdo haría arrugarse la

frente cansada, y blanquearía las canas de los filósofos, por cuyas venas no corre, en 

oleada

ardiente, la sangre de la juventud. Para que pudieran leerme, hablaría más bien del 

suspiro

de

cansancio de un viejo, de un suspiro oído una tarde de otoño, en el camino que va del

pueblo

al cementerio,

(...)